Non faccio l'amore da otto giorni. Non mi faccio scopare dal 6 giugno, addirittura. Direi che il momento-estate non sia il mio massimo, attualmente. E la cosa è piuttosto strana, data la mia forma e la mia voglia con ossessione, senza soluzione. Non c'entra la fine del campionato, scemo. O forse in parte anche sì, ma temo non sia solo questo. E' che un amante come lo immagino io non si fa. Una sex machine pura, un prototipo cristallino che non mi deluda, nè dia problemi. E' così difficile scoparmi senza pensieri? Non ci credo quando mi dici che mangiare troppa cioccolata fa male e quindi ti butti su di lei, al sicuro nella città giardino, lontana da Glam City, ma anche distante da te, più di quello che tu sappia. Io starò zitta, rispetterò la promessa che ho fatto a Dread. Dici, non m'importa di cosa fanno gli altri. Bravo, sei un uomo da sposare. Ma lei è una troia, e anche questa è una certezza.
Sto accusando vuoti vari e non mi piace.
